Aerograma

Por entre os jardins à volta do nosso escritório temos algumas hortas. São tratadas pelos jardineiros ou pelos seguranças. Deve ter sido uma tradição herdada do tempo colonial. Ainda hoje, em Portugal, conseguimos encontrar um ou outro pé de couve num qualquer instituto estatal.

No meio destas hortas também é frequente ver galinhas a esgravatar. Algumas esvoaçam desajeitadamente por cima do muro, vindas do bairro que nos rodeia. Se até nós achamos que o nosso cantinho é um oásis, compreende-se que as galinhas prefiram um jardim a ruas com lixo e esgotos.

Galos

No meio delas andam dois galos. Um galo indiano, pequenino e com uns esporões de fazer inveja. Depois há um galo grande e encorpado, de plumagem castanha e com um crista bem vermelha e empinada. Daqueles que sugerem uma canja ou uma cabidela de história. Pelo tamanho, é bem capaz de dar para as duas coisas.

Desde que o céu deixou de ter o cinzento do cacimbo, habituou-se a vir espreitar-nos trabalhar a meio da tarde. Assim que se aproxima da janela, talvez por ver um rival no reflexo, começa a cantar com convicção. Vemo-lo encher os pulmóes, esticar o pescoço e soltar um cacarejo estrondoso. E outro. E outro.

Pelos vidros fumados só lhe distinguimos o contorno escuro. Um galo negro canta para nós à tarde. Mas o galo é tão bonito que até parece ter sido desenhado. Foi só um passo até lhe passarmos a chamar Savimbi. É mesmo parecido com o galo da UNITA.

Está na hora

Já nos rimos com a visita diária do Savimbi, que vem cantar para nós.